'Cada cual que atienda a su juego.'

En época de recortes, crisis y depresión, el mismo individuo recorta a la hora de opinar. Crisis morales, crisis sociales, crisis políticas, bancarias, económicas, crisis ideológicas y demás variantes englobadas en esa palabra tan de moda. Depresión psicológica, depresión del entorno, depresión de la población y del progreso; múltiples subgéneros del contemporáneo género. RECORTES... en las expectativas, en el futuro, en la ilusión, en la vocación, en el avance, en el conocimiento, en la innovación, en la investigación, en el respeto, en la confianza, en la tranquilidad, en el arte, en la literatura, en la poesía, en la libertad y en la vida.
Hemos llegado a una situación en la que todos, al igual que yo, nos sentimos recortados, nos sentimos humillados y vapuleados. Nos truncan las salidas y entorpecen el continuar. Yo mismo me siento sugestionado por la dilación del inminente y trágico desenlace de todo esto.
Unos piensan en emigrar y otros en elaborar ideologías neo-fascistas con políticas destructivas y austeras para ''estabilizar'' la situación. Los que abandonen esto lo empeorarán, y eso significará la ausencia del más mínimo nexo con la cultura y con el pueblo, con la sociedad. Sería la expresión del menor de los nacionalismos, de la menor de las sensibilidades hacia lo que algún día estuvo bien, construido por personas de bien, inocentes de las fatales subjetivaciones. En cuanto al segundo grupo no me pronunciaré por respeto a mí mismo.
¿Conclusiones? Incremento de lo pésimo y disminución de lo decente/mediocre, y así hasta que el destino se compadezca y se canse de experimentar con los palurdos prepotentes que al fin y al cabo somos.

Los tejidos de tus labios me chillaban que me acercase

Los ventanales en tu cabello estaban abiertos     de par en par, los intentabas cazar     con tus manos carnosas    se te escapaban contentos
                  El viento los espantaba
al compás de las melodías
   de tus botas aplastando
                                          la tierra reseca al pisar
y te colocabas la pulsera brillosa                                                                           Carrouseles de luz
tiraban de tus hombros hacia atrás
para que tus pesados párpados
                                                                                              eclipsaran con el Sol
Moldeabas la hierba con
tus dos cielos
                                                                al apoyarte y
arqueabas una rodilla delicada
                  estirando la piel como si fuera tu alma
Solías leerme los subtítulos cuando las nubes
                                                                                                                                  escondían el Sol
Me mirabas desde tan aba
                                        a
                                          a
                                            a
                                              ajo que
                                          u b e s
                                        u
                                      u
podía sentirme en esas nu
Me estabas pidiendo                                             -acércate-
                               reducir los kilómetros que
queriendo, nos separan.
                 Los    tejidos    de   tus    labios   me   chillaban   que   me acercase

Soy la sombra
de los momentos que no hemos pasado juntos
formando una parábola con
tus sentimientos -fríos, oscuros-.
Soy la luz
inútil de tu mesilla,
que, aún queriendo,
no te ayuda a leer tus fantasías
-sanas, tuyas, no mías-.